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第587章 《别开门 4》（第3页）

我张了张嘴，发不出声音。

“她的眼睛一直在看我，”他说，“从我进来的那一刻起，她就在看我。她的眼珠不动，但她在看我。我知道她在看我。”

“你敲了门吗？”我问，声音干得像砂纸。

电话那头安静了很久。

“没有，”他说，“门是开着的。”

门是开着的。

我出门的时候，卧室的门是关着的。我记得很清楚，我走之前回头看了一眼，走廊尽头的门是关着的。如果现在是开着的，那不是他打开的。是它打开的。那扇门开了，卧室的门也开了。墙上的门和现实的门同时打开，中间那条走廊——那条每次替换时我走过的那条走廊——已经通了。

“你出来，”我说，“你现在就出来，离开那个房间。”

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“我动不了，”他说，声音终于有了一丝颤抖，“我的腿动不了。从刚才开始就动不了。我能说话，能眨眼，能转头，但我的腿像钉在地上一样。”

“别挣扎，”我说，声音忽然变得很冷静，冷静得不像我自己，“别挣扎，别用力。你越用力，它越紧。”

“你怎么知道？”

我不知道。这个知识是从我脑子里冒出来的，像一直就存在那里，只是现在才被翻出来。也许这是之前的某一个“我”留下的，在某个被替换之前的时刻，把这条信息刻进了这具身体的记忆里。

“听我说，”我深吸了一口气，“你现在低下头，不要看床，不要看窗户。看自己的脚。然后试着动脚趾。不要动腿，动脚趾。大脚趾，先动大脚趾。”

电话那头传来急促的呼吸声。我等了大概十秒钟。

“动了，”他说，声音里有了一丝希望，“大脚趾能动了。”

“好，现在动其他脚趾。一个一个来。不要急。”

我站在马路中间，举着手机，像一个在电话里指导远程手术的医生。这画面荒谬极了——我站在空旷的街道上，距离家十几公里，指导我的丈夫从我们自己的卧室里逃出来。那个卧室里躺着一个我，站着一个他，而真正的我在一条不知道名字的街上，穿着睡衣，跑丢了拖鞋，光着脚站在沥青路面上。