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第8章（第1页）

“你学画多久了？”顾念的目光又飘向速写本。

“……从小。”林晚说，手指不自觉地收紧，指节压得发白。

“可以看看你的画吗？”

问题来了。

林晚的呼吸停滞了一瞬。她低头看着怀里的速写本，封面是深蓝色的硬纸板，边缘已经磨损。里面画着她所有的秘密，所有的恐惧，所有无法说出口的东西。那些纠缠的荆棘，折断的翅膀，流血的眼睛。

她不能给别人看。

可是顾念的眼睛在等待，温和的，耐心的，没有逼迫的意思。

“如果不想也没关系。”顾念轻声说，像是读懂了她的犹豫，“我只是刚才在远处瞥见了一眼，觉得……很有力量。”

力量。

林晚的心跳漏了一拍。从来没有人用这个词形容过她的画。老师说她“技巧不错但题材太阴暗”，同学说她“画得真好但看着有点吓人”，母亲说“你能不能画点正常的东西，花啊鸟啊什么的”。

阴暗。吓人。不正常。

这是她最常听到的评价。

“我……”林晚开口，声音干涩，“我画的……不好看。”

“美有很多种。”顾念说，身体微微前倾，手肘撑在膝盖上，“有些美是悦目的，像春天的花园。有些美是悦心的，像一首让你想起某个下午的老歌。还有些美……是让你感觉到某种真实存在的力量，哪怕那种存在是痛苦的。”

她顿了顿，目光变得深远：

“我一直在找最后一种。”

林晚的手指松开了些许。她低头看着速写本的封面，深蓝色的硬纸板上有她不小心蹭上的铅笔灰，像一片小小的阴云。

顾念没有再催促。她拿起桌上的水杯喝了一口，然后开始整理散乱的报名表，给每张表夹上回形针，在角落写上备注。动作从容自然，仿佛她们之间没有这段令人窒息的沉默。

帐篷外传来其他社团的喧哗声。吉他社有人在弹唱，声音断断续续；动漫社放着日语歌，欢快的旋律在空气中跳跃；更远的地方，志愿者协会在吆喝招新，声音通过扩音器变得有些失真。